El Poetólogo

Mientras el tiempo, al cual considero relativo, pasa como pasan las alegorías de llantos de un bebé recién nacido, me dispongo a entarimarme a escuchar mis sollozos hechos palabras, frases, algunas permanentes en mi mente, otras, fugaces. Que me pase horas diciendo que el mar hace un sonido que me adormece, no quiere decir que el consejero vestido de blanco, el que murió hace algunos años, no haya dejado legado alguno. Ahora me enfrento cada noche a lujurias de inestabilidad corporal, pues, siento que en mi cuerpo sólo habita, por el momento, una niebla de deseos que no se han escrito en idioma entendible. Duele el brazo de la pierna que sobresale de la cabeza del pensador. Es que con la mano angosta e ineludible a las tentaciones artísticas del beso en el cuaderno, el muchacho escribe. Vive viajando al cerrar los ojos, y despierta con hambre de agua que caiga de la nube más alta en el bosque frío. Quiere ser un pájaro de alas largas, con pico que dibuje cartas en el aire mientras cant