«Al borde»

Se me aguan los ojos, y las lágrimas, me los resecan

mis manos, al cuchillo pecan

y mis dedos: sangrientos, rojos.

Estoy disparatado, como idea absurda

se me olvidaron mis derechos

tengo ahora, dos palmas zurdas.

¿Qué es la paz? No la percibo

sólo sé sobre disturbios

Más sé sobre el lenguaje sucio

que de soluciones a largo plazo.

Ya sin el pan bajo el brazo

ni la pulcritud de llamarse "noble"

Escojo mis inseguridades por sobre mis inquietudes

del “¿Hacia dónde vamos? ¡Hacia dónde!”

Mi voz es cementerio de fábulas

y confabula con mi mente extremadamente intensa

Interrogo a mis propios desahogos,

prescindiendo de la redención en una cápsula

Las ventanas consagran el aire enviciado

y se desgarra la fe de los acontecidos

todo es denso, hasta mi respirar acentuado

y mi alma afable todavía se esconde.

Se escucha en el vacío cuanto silbido

y me recuesto sobre un prado de piedras,

y las pisadas previas fungen de hierbas

y los testigos no son ya ni una prueba...

Camino por la andana despavorida

como si la galerna fuese curativa

Me enojo con la treta de la corta dicha

y hasta el último suspiro seré

recelo, cuestionamiento y mil líos.

Todos quieren dejar al siniestro

hostigado como lava al árbol enroblado

y se hace eterno el encantamiento

de observarnos al charco de agua, embrutecidos

Tal vez un soplo nos levante a la gloria

y seamos de este campo de guerra, trasmutados

sólo los parques le hablarán al ruido

y los volcanes quedarán exhaustos.

Regreso a verme como nubarrón

con el marrón de mis sabores favoritos manchados

y la lluvia cayendo sobre mis enredos

dejando todo este sueño nocturno, finiquito.

El Poetólogo