El Poetólogo

Poesías de El Poetólogo Del álbum: Metaeufórico . Título del poema: Mi peritaje sobre su belleza. En el faro de sus ojos reposa la luz, la luz que sale de sus ánimas recónditas. Sus manos señalan la pulcritud de sus noviciados, y de sus parábolas insólitas. Vi cómo manejaba sus coyunturas, y mis desesperaciones quedaron atónitas... escuché su cantar en forma de garrulería entre olas en el viento.   Y allí reposé mientras inmolaba mis silencios extendidos; me hacía el desentendido, me hacía el solazado. Empero me ambicionaba con que sus brazos fornidos me arroparan... y continuaba ensayando mi propuesta de conversa soporífera para entretenerla.   Sus amuletos eran su sentir y su aplomo interno, sus lamentos eran hojas de árboles, arrancadas. Sus acicates no se comparaban ni al sueño del astronauta en viaje extenso, y su mirada solo guardaba requiebro aunque no se notara... En su caminar observaba yo buenos augurios,  de que su acercamiento iba a ser sempiterno. Y ahora la guardo en form

Ni siquiera caminan, sólo emergen como emergen los cráteres en la luna, y la hacen más bella, vistosa, tersa. Ellas no hablan, pero se las menciona en tertulias sobre la belleza de la naturaleza; lideran la conversa. Casi nadie cuenta con la fuerza necesaria para hacerle jaculatoria alguna; se los dije, son como la luna.  No hablan, pero tampoco se enmudecen. Se estremecen, como se estremecen los árboles cuando nacen, cuando florecen. Ellas miran disimuladamente, otras veces de manera escueta. Suelen ser engañadas, pero siempre son profetas... No hacen alegorías de su talante, y siempre están adelante, por encima de las nubes, reposando como ángeles que no gimotean... Ellas sólo esbozan lo contradictorio que suele ser el entusiasmo por alcanzarlas, por mirarlas, por contemplarlas. Las guapas no cantan, las guapas son canciones. No se sienten, son emociones. No se desdeñan, aunque en ocasiones, nunca despierten por causa de los despropósitos de los execrables... El Poetólogo

el calor me enfría y el frío me descongela; bajo la zuela de mi zapato, ya se han borrado huellas. no miro estrellas, miro constelaciones. yo distingo fácilmente entre la ayuda bondadosa y conspiraciones. yo distingo entre domingos tristes y martes locos... son pocos los que se atreven a ser como la verdad hecha carne, y entre esos pocos es que yo estoy incluido, inmiscuido.  a veces me descuido, y estoy divagando con temas de idilios y de lidiar con dificultades invisibles pero que hacen presencia día y noche sin importar el clima. a veces hago ruido con mi silencio y eso es fastidio para el vocinglero. y quiero estallar como estallan los arcoiris, gritar como gritan los silentes. ni con lentes puedo mirar la lujuria sin sentimiento, ni el placer que se mezcle con aburrimiento; pues para mí no existe pausa en el maratón de risas hechas concierto. los amigos son refugio, son escudo, nunca quemeimportistas del dolor ajeno. y eso es bueno, porque aún tengo la esperanza de encontrar algun

Quiérote tanto en tan corto tiempo, como se quiere a un nene recién nacido, como se quiere a la brisa en el desierto, como se quiere al bueno cuando muerto, como se prefiere lo malo porque parece más vivo... Te pareces al viento cuando deja de soplar,  es decir, nunca te vas. Te pareces a la luna cuando se apaga durante el día, es decir, en algún lugar iluminando siempre estás. Contemplo que seas como la suerte,  inexistente; pero para el creyente, una necesidad. El tiempo es relativo, y tú alícuota, a una enseñanza, a una deidad...

“In memorium” Por: El Poetólogo Contigo, todos los días me parecían viernes; ya no hay quien gobierne mis demonios dormidos; ya no hay quien se siente a escuchar lo rápido de mis latidos; ya nada me pone turbulento; temeroso. Excepto el recuerdo de nuestras almas en un aposento; lujo, sin ser lujoso.   Me dormí, una noche, y desperté a la madrugada siguiente. El agua aún caliente dentro de la taza; y la casa de nuestros idilios se quedó vacía. Y la beatitud se me volvió escasa.   Volví a donde los pájaros anidan solitarios; encima de un árbol de ramas cortas, como esperando se me deprede pronto. Dejé de ser un tonto, para convertirme en mi propia falda; donde lo único que ahora me respalda, y salva, son las fotos mentales.   No sé cuáles son los días de pena, pues todos los paso amargos; a veces solo saludo con el letargo, y allí parece voy sucumbiendo; a nadie ahora estoy viendo, solo a mis demonios internos...    Conseguí las monedas del estante, pero todas ya están oxidadas Como la

El Poetólogo presenta:   “Hábitat”   Vivo dentro de una simulación constante de episodios de accidentes, donde recobro la vida cada vez que recibo una golpiza por parte de la indiferencia de los que se llamaron creadores de mis injusticias. Tengo experiencias erróneas con las coincidencias, no creo en ellas, no creo en las bondades dentro de las malicias... No existe para mí hoyo profundo (abismo) de donde no se pueda salir, pero sí donde te acostumbras a lo irrisorio de la agonía y respiraciones profundas, junto con suspiros y lágrimas que suelen salirse del personaje aparentemente fuerte.    Desconozco la muerte, desconozco cuál es el propósito de extinguirse. Sé que hay galaxias y otros lugares en el universo donde probablemente otras vidas estén por incluirse... En lo impensable se halla eso que duele pero que no hace llaga, como el pinchazo de una aguja que se torna dolor pasajero, pero que cuando lo piensas pareciera estar presente de nuevo. La vida no es un juego muchos dicen. Y

Poesías de El Poetólogo Del álbum: Metaeufórico “Descanso”  Todavía guardo arrugadas, las hojas de cuaderno arrancadas, donde manifiesto lo molesto que son las heridas, las cortadas. Y en cada línea allí, en donde maldije los momentos de desentendimiento, allí descanso.  Allí, mis letras escritas con puño, lágrimas y sudor exclaman lo sabio que te vuelve el dolor, lo ásperas que se vuelven las hojas del ex árbol frondoso, lo seco que se vuelve el tiempo, y lo agrio que se vuelve el viento...  Todo fue cenizas recogidas en una bolsa, y echadas a un olvido obligado. La costumbre se volvió un mercado, donde encontré bienestar temporal, y resentimientos que aprendí a soltar, pero que me dejaron marcado. Como el lápiz que quiebra su punta en el papel recién creado, y lo traspasa dejando un hoyo.  Aún las frases escritas se siguen viendo como escollos. Y la tinta sigue intacta, como intacto sigue el aparente odio.  Le rogué más de mil veces al cielo que se acercara a mi cara y me di